hbЯ

(la dulce ingenuidad)

2012-01-10T22:16:00.002-03:00

-
.

una mañana te despertás
y sentís que todo funciona.
que tus piernas son como
deben ser.
que tu sueño fue el indicado.
que descansaste lo que
necesitabas.
que te sonríe vibrante la
espalda.
que te vas a donde querés ir.
que vas a volver cuando
sea suficiente.
que no compraste eso que en
realidad no necesitás.
que besaste bien.
que lo hacés.
que no hiciste eso que te haría
retorcer al día siguiente.
que saltaste alto.
que rescataste un animal de la calle
y que se convirtió en todo lo
que necesitabas.
era simple.
lo es.
te mirás y sabés que todo
es como deseabas que sea.

esto, ladulceingenuidad.

.

(sinapsis)

2011-12-19T15:08:00.001-03:00

-
tus ojos.
conectan los mundos
de la luz
y la sombra.
hacen sinapsis entre los
hemisferios de Apolo
y Dionisio.

tus ojos.
reflejan los abismos del
alma,
el sosiego, la calma,
el fulgor, la vesania.

tus ojos.
son el espejo de una
corriente eléctrica que despierta
tinieblas y aquieta tormentas.
son dulzura e ira.

derriban las tempestades de
la vida interior y mueren,
resucitando de paz.

son sinapsis
del tesoro
que sos.

(inlove)

2011-12-15T14:16:00.003-03:00

-
caer sin soga al cuello.
que me la ates todos los días
y no para matarme
para amarme,
para dejarme libre.

como una paradoja del goce,
sufrir y satisfacer
riéndonos del amor.

yo elijo como llorar
y a quién.

elijo quien me ata y dónde
y cómo y hasta cuándo.

dándole vueltas a la soga
sobre todas las ideas erigidas
que quiero ahorcar para
sofocar su yugo sobre mí.

y no me mata,
me salva ahorcando mi dolor,
explotando con furia todo
el amor.

.

(enamorarte)

2011-11-15T13:50:00.000-03:00

.

enamorarte de lo que nunca viste,
de lo que nunca oliste,
de lo que nunca tocaste.

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(antes de morir)

2011-10-26T15:16:00.006-03:00

¿Antes de morir?

~~Leer "El club de la lucha" y "Trainspotting".~~
Cogerme a Mariel una vez más. ~~Cogerme una muchacha punk de piel muy blanca y carilinda.~~
Enamorarme otra vez.
Recibirme.
Viajar a Europa con tres o cuatro amigos.
~~Vivir solo una temporada.~~
~~Comprarme una Mac.~~
~~Conocer un desierto; cualquier desierto.~~
Subirme a un barco y no marearme.
Jugar un partido de fútbol y correr los 90 minutos
Tatuarme.

misiva de Nicolás Vido

.

(Jueves - parte 02)

2011-10-19T14:00:00.002-03:00

Lo de Pachá fue un escándalo y termino tomando tres de esas porquería aunque sospecho que son más porque tengo un vago recuerdo de gente metiéndome cosas en la boca (ninguna pija, no, te ahorro el chiste). Tocó un tal Ilario Alicante, o algo por el estilo, y va que el tipo monta un fiestón que no estaba en los planes de nadie. Pachá no explota de gente y eso siempre se agradece. Con mis amigos la liamos del carajo. Y con la amiga de Maru todo reeeeeee bien. Charlamos un montón, nos abrazamos, nos juramos amor eterno y todo eso. En fin: lo de siempre...

Domingo: vuelvo siete y treinta. Me levanto a las cinco. No recuerdo haber manejado de vuelta pero el auto está estacionado en la vereda, y del lado que corresponde y todo. Confirmo que no tiene un solo toque. Tan mal no me fue, pienso...

Como unas galletitas. Me clavo una palangana de café. A pesar del temblor de manos logro armar uno y encaro despacito para el río. El cielo está medio gris y empieza a bajar el sol. Doy pasos cortitos e irregulares. Me duelen las piernas y la cintura. En un par de ocasiones siento que me estoy por desmayar pero consigo sobrellevarlo. El río está desierto. Apenas algún que otro entusiasta del long board y tal. Todo tiene un aspecto muy fin del mundo, muy apocalíptico, y coincide tal cual con cómo me siento. Camino una hora, ponele. El churro un poco me anima pero enseguida caigo nuevamente y decido que es mejor ir volviendo.

La vuelta la hago caminando aun más lento que a la ida. Llego a lo de Pablo. Encuentro al muy guarro chupando una birra y me sirvo un vaso, y después otro. A las diez cenamos un lomito de cerdo con papas al horno. Me descubro devorando el cerdito con fruición. Saco la cuenta de que en todo el finde comí apenas nada. Once de la noche me guardo en mi camita-futón y duermo hasta las ocho del lunes.

Hoy: el despertador suena a los ocho. Me incorporo. Trago y siento que voy a morir. Tengo la garganta hecha una lija. Nada es gratis en esta vida, confirmo. Me ducho. Otro café. Agua agua agua. Me trepo al coche, manejo hasta el laburo. Abro hotmail y te escribo: "putillaaaaaaaaaaaaaa"

Vos respondés:

"Cariño, ¿cómo va?
Contame de tu finde, dale..."

Y acá tenés. Detalles más, detalles menos.

misiva de Nicolás Vido

(Jueves - parte 01)

2011-10-17T14:16:00.002-03:00

Jueves: cena en lo de Pablo con dos de mis amigas. Las dos conmigo. Pablito arafue. No le di a ninguna pero en eso estamos. La rubia es una gordibuena carilinda. La morocha es medio feucha pero tiene un cuerpito a mi medida. Resolveme el dilema, ¿¿querés??

Vuelvo al living de Pablo: la cena terminó a las tres, o ponele, y con Pablito le seguimos entrando al fernet hasta las cuatro, ponele.

Viernes: ocho y diez despertador. A las nueve entro al laburo. A las seis salgo. Terapia. Dos horas. Heavy. Tiro hasta las diez, pensando ya en mi camita-futón. En eso estoy cuando llama Pablo "venite a tomar algo" me dice... "Joder", pienso. Y arranco. (Obvio).

Nos habremos clavado tres cervezas cuando decido que ya es suficiente. Estamos volviendo cuando me llega un mensaje de mi amigo Pol. Resulta que Pol anda por San Fernando y me dice que tiene algo para levantar. Son las tres y media de la mañana. Y arranco.

Llego a San Fernando a las cuatro, o ponele. Levanto. Así hasta las siete y media. Siento que la cabeza me estalla y que mi vida no vale nada. Vuelvo manejando por panamericana hecho un muñeco de trapo. Llego a lo de Pablo: fumo uno, me baño, tomo una taza de leche calentita, me clavo un Tranquilan, y si te he visto no me acuerdo. Para mí es the end....

Sábado: me levanto a las cinco y no es mucho lo que entiendo. Como algo. Trago a duras penas. A las siete juega RIVER y renuncio a la siesta; me clavo como un gil. 0 a 0 pero merecimos perder. River termina de deprimirme. A todo esto mi perra está en Córdoba y yo todo resacoso y que me muero por un abrazo y unos mimos. No hay nada que hacerle. Lo confirmo: la vida apesta... O por lo menos la mía.

En eso estoy, viendo cómo pasan las horas, sin siquiera imaginarme que mi suerte está por cambiar.

Serían las once cuando me llega un mensaje diciendo que Pachá no se cuánto, y tal... Voy a la heladera. Abro un frasquito y cuento como doce pastelas. Me vuelve el alma al cuerpo y me digo: si la hacemos la hacemos bien!!!

Arranco.

Paso a buscar a unos amigos. Veo que con ellos viene una amigota de Maru. Me cago en la hostia, pienso, pero después la cosa marcha super tranqui y reconozco que nadie busca incomodar a nadie y así hasta costanera tomando cerveza en el auto y esperando que la rola me ponga encantador... Media hora más tarde, bajando del auto: la rola me pone encantador!!!

(continuará)

misiva de Nicolás Vido

(mi ex tesis)

2011-10-12T14:50:00.000-03:00

yo: ¿y si un día te levantás y no me ves?
ella: prendo la luz.

.

(soltera)

2011-09-26T14:05:00.000-03:00

dormir enredada en
un abrazo soñado.

.

(morbo)

2011-09-23T15:00:00.001-03:00

(apolo en tu seno)

2011-09-20T15:01:00.000-03:00

no sale leche,
salen estrellas.

.

(nebulosa)

2011-09-19T14:05:00.005-03:00

quiero crecer, respirar y morir acá.

¿para qué hago todo lo que hago?
¿plata?
¿pasión?
¿es el llamado de Dios?

.

quiero que mi casa sea una nebulosa parecida a esta.
quiero despertarme y no tener cocina,
sino nubes lisérgicas como paredes, y humo rojo
como cama.

.

si Dios existe le pido que el paraíso sea como este
y que haya mucha cocaína.

.

voy a crear nebulosas en las tetas de las chicas
que se dejen fotografiar.
ese es mi proyecto nuevo. ni muy nuevo, ni muy original.
pero coño, tengo mi proyecto.

.

(terraza)

2011-09-14T14:34:00.000-03:00

.

es unívoco.
te despertás en silencio para respirar la mañana soleada en el balcón.
mientras calentás agua soñás con dejarme en la cama y subir a la terraza a terminar toda esta puta situación.
una vez quisiste decirme con calma y dulzura qué te impulsaba a seguir esa idea, no hubo forma. no me interesó, como casi todo lo que me contabas. giladas, pensé.

ahora duermo, sueño con el bar de la esquina, donde desayuno todas las mañanas antes de entrar a clases.
me siento feliz, sabiendo que mis pesadillas son sobre el café que otra vez está quemado. mientras vos, vos sólo respirás sol queriendo subir para terminar todo.
la ingenuidad me fagocita.

sé que te prometí cosas, como ir a esa ponencia aburridísima que diste, lamento no haber ido. mentira. sólo lamento todo el escándalo que sobrevino después.

estoy por despertarme cariño, tomá coraje. me estoy peleando con el mozo, y el sueño siempre termina igual, le dejo menos propina para demostrar mi indignación.
es lo mismo que suelo hacer con vos. ¿alguna ves lo notaste? ahora ya no importa. te dejé de prestar atención, lo sé. por eso disfrutás del sol sin mí. por eso pensás en subir a la terraza sin avisarme, sin invitarme siquiera.

me levanté cariño, ¿dónde estás?

.

.

(gritar)

2011-09-09T14:52:00.000-03:00

si gritás fuerte se contraen demasiados músculos, más que los que se contraen en un orgasmo. quizás no sea así, pero pareciera.

la garganta se inflama, se llena de sangre. las venas se dilatan, las arterias. ingresa más oxígeno. casi como en el orgasmo, salvo que en este último se corta la respiración en el instante anterior.

no quería hablar de orgasmos, ni del cuerpo, ni de músculos.

gritar. es casi como vomitar todo lo que en algún momento ingresó.

ahí es diferente al orgasmo, uno no acumula placer que debe liberar, en el grito sí.

el acto de gritar es liberador y ruin. no se grita lo que se quiere decir, se grita lo abyecto.

lo que moviliza al espectador.

en el orgasmo se contrae todo el cuerpo, se calma el alma, se aquietan las pulsiones.

el orgasmo da sosiego, el grito no.

aunque luego de ambos quedamos temblando, inquietos, expectantes.

esperando, quizás, el próximo.

(¿cómo?)

2011-09-05T18:22:00.000-03:00

.

me preguntaste
¿cómo no lo ví?
¿cómo puede ser que
no lo haya visto?
y sonreí.
fue el halago más dulce.
por que yo sí lo ví.

.

(fulgurante)

2011-09-05T14:30:00.004-03:00

me trago el sol entero.
para algo va a servir.
hacer acopio de la naturaleza
siempre será una decisión
acertada.

.

algunos días pasan.
pasan.

la espera es la peor
puta
de todas.

.

(algo)

2011-09-04T20:44:00.003-03:00

algo me ata en la sombra.

.

(te acuno)

2011-08-29T14:16:00.002-03:00

para que siempre
logres tener los más
dulces sueños.

.

(destruir)

2011-08-24T17:13:00.002-03:00

.

romper, destruir, romper, destruir
para crear crear crear.

inocencia y olvido.

.

o lemidal. casi lo mismo.

(explotar)

2011-08-23T14:23:00.008-03:00

quiero ser pólvora para explotar en esquirlas e internarme en la carne.
subir despacio por los músculos, hacerme transparente y habitar un cuerpo que quiera dormirme.
sufrir la orfandad de la vida y sentir el calor rojo de un latido que abraza y calma.
quedarme en silencio, aguardar el sueño, besarle el alma como un huésped agradecido. limpiarlo por dentro, sacarle las espinas de dolores pasados.
quiero barrer, sacar el polvo de recuerdos calcificados en las células.
quedarme dentro, dormir y sanar.
luego, explotar.

(sabelo)

2011-08-18T13:48:00.001-03:00

.

el menosprecio garpa.

.

(grito)

2011-08-15T14:10:00.001-03:00

En el Leviatán Thomas Hobbes sostiene que el miedo es la emoción humana básica, un factor decisivo para calmar, mover o agitar a un hombre. Pero a su vez, y sin que esto contradiga al filósofo inglés, sé que los animales comparten esa misma pasión y de forma tan o más básica que nosotros, basta con escuchar historias de mataderos y el nerviosismo de las vacas, leer un poco a Temple Grandin o a Peter Singer, o sencillamente tener una empatía instintiva con alguien que no se nos parezca tanto. Por eso – y por muchas otras cosas – no consumo animales hace más de diez años.

Por estos días me vengo preguntando cual es el mecanismo por el cual los pobres aguantan y aguantan su pobreza y sus aliadas, y me percato de que es la amenaza del mazazo en la cabeza que da muerte a las vacas lo que los para. Una imagen que tal vez ellos nunca se formaron porque no conocen como funcionan esos establecimientos y menos aún las metáforas es la que los detiene o a lo sumo los aloja en algún pacódromo – como el que existe a la vuelta de mi casa – para pegarse el mazazo ellos mismos. A los pobres de este país se los condena a permanecer en una suerte de fila esperando el golpe seco de la maza que nunca llega, pero que está ahí a mano alzada para el atrevido que decida portarse mal. Terminemos con la mentira de que viven felices con su cumbia en su rancho tomando vino del peor. Y terminemos de decir que no tienen miedo, de que están jugados y de que no les importa nada, porque si esto fuese así no hubiese habido bunkers electorales, canapés y champán para festejar lo que cada cual haya ganado.

El miedo ordena, y hacia abajo lo hace con la mayor de las crueldades. Hace dos semanas perdí mi trabajo, como estaba en negro recibí amenazas sutiles de mi ex jefe, y a instancias del sindicato y de los consejos de un amigo abogado, transamos por el 70 por ciento de indemnización. Me dijeron que eso era lo mejor que podía pasarme, por haber estado en negro, arreglar por el 70. Pero al menos no tengo el terror de la maza sobre mi cabeza, tan solo una guita encanutada que me oxigena y cierta inquietud de cara al futuro.

Hoy pensaba en nuestra pasión por lo necro, en como nos encanta recordar a los muertos, nombrarlos, ungirlos en altares, dedicarles los mas bonitos cantos. Y cómo recordar a los muertos en exceso es una pasión conservadora, pues funciona para mantener “lo vivo” tal como está, sin modificaciones. Se apela a los muertos para que nos conformemos con nuestro presente, se juega con el miedo atávico del polvo al que vamos para poder jugar al límite con el hoy apelando al ayer. Nos están haciendo la psicológica sin haberlo pedido. Están jugando al límite. Quiero gustar del andar de la democracia porque hace funcionar las cosas, no porque otro día fue peor ni me alcanza que el estado funcione más o menos porque una vez algo se privatizó. Ni me sirve que un paquete de yerba salga diez mangos y que la justificación sea que en el 2001 no se podía comprar.

Que no nos pase como al chancho, que, según dicen, después de reducirlo a piezas, lo único que queda de él es el grito.

bellísimo texto a cargo de gemeloscocteau

(siempre acampa)

2011-08-04T15:03:00.001-03:00

(un pozo)

2011-08-03T13:53:00.000-03:00

mi cerebro está vacío de ideas nuevas.
entonces uso una idea vieja:
un pozo.
en donde un rayo de luz te muestre
la voluptuosidad de la vida.
donde sólo una hendija deje
penetrar un haz lo suficientemente
fugaz para que te siga doliendo el
resto de tu miserable vida.

esa idea es vieja, no tanto.
pero cómo duele.

.

(alguien lo tiene que hacer)

2011-08-02T15:00:00.002-03:00

(los diarios mienten)

2011-07-25T00:03:00.000-03:00

mejor, dejarlos dormir.

.

(vergüenza)

2011-07-20T15:02:00.002-03:00

-

no sé si por ingenuidad o atrevimiento
siempre soy víctima de algún crimen.
un flagelo generalmente autogestionado.
¿este es el primer paso de algo, no?
debería serlo.
hoy soy víctima de mi celulitis.
malditos todos los dioses. son ellos,
claramente, los culpables de esto.

.

(tomemos un whisky y bailemos frente al espejo)

2011-07-18T00:29:00.001-03:00

sacudir el cerebro

hasta el punto de

resetear las neuronas.

parar.

y bailar hasta darle

la energía ideal a un

comienzo.

de algo.

2011-07-16T18:29:00.001-03:00

.

nota mental: memoria.

.

(mañana de invierno polar)

2011-07-02T12:56:00.000-03:00

un impulso se filtra en tus palabras
casi de repente.
sin aproximarse a la verdad que
tenés entre los dientes.
al mirarte se desvanece
lo que vuela entre los cuerpos.

nos caemos en la cama.

te recorro las comisuras
buscando un rincón tibio
donde las palabras no hayan nacido
aún.

.

2011-07-02T10:35:00.001-03:00

.

quisiera despertarme y ser estrellas

.

(la imbecilidad de las modelos junto a la iglesia)

2011-06-30T15:16:00.005-03:00

ELLA DECIDE PROCREAR, YO NO.

ES MI VIENTRE,

ES MI CUERPO,

ES MI DECISIÓN.

Nadie tiene el derecho a decirnos qué hacer con nuestro cuerpo,
ninguna ley puede invadir el derecho de la propia decisión sobre nuestra vida.

Nadie puede saber qué es mejor para mí.

Yo no quiero que nadie decida por una mujer que no sea esa mujer.

Derecho al aborto legal, seguro y gratuito.

(sol solecito)

2011-06-29T14:28:00.001-03:00

lo más lindo del invierno
es sentir los rayos de sol
cuando te golpean las pestañas.

.

(nuevo cuadrado, mío, mío)

2011-06-18T17:57:00.000-03:00

qué cocina más linda, la mía

-

(habitación vacía)

2011-06-15T14:44:00.002-03:00

Pero aquella noche me sentía helado hasta el tuétano de los huesos y no quería salir por nada del mundo hasta haber entrado en calor. Me tomé un whisky solo y enseguida pedí otro. Permanecí con el abrigo puesto y la bufanda enrollada al cuello. El barman me preguntó si me apetecía alguna tapa y pedí queso, pero sólo me comí un trozo. Intenté pensar en algo, pero mi cerebro no funcionaba bien. Ni siquiera sabía qué pensar. Tenía la sensación de haberme convertido en una habitación vacía. Y, dentro de ella, la música resonaba distorsionada como un eco hueco.

Haruki Murakami - fragmento de Crónica del pájaro que da cuerda al mundo

(soledad)

2011-06-10T14:31:00.003-03:00

(felices 35)

2011-05-30T16:38:00.000-03:00

(del punto A al punto B)

2011-05-26T14:07:00.003-03:00

me cansa.

.

(II)

2011-05-20T14:47:00.001-03:00

¿Qué es ese esperma
que inunda el mundo
qué es ese esperma
que llena el vacío
serpenteando serpenteando?
Sólo son los humanos cogiendo querida
sólo los humanos cogiendo
¿Y qué sucederá después mi querida
cuando existan diez por cada uno
y la humanidad esté en peligro?
¿Qué está diciendo ese Papa?
¿Qué es lo que dice todavía querida?
¿Qué es lo que dice ese Papa?
Sólo repite lo que ha dicho siempre
lo que dijo en el año mil
cuando solo había un millón
de almas sobre la tierra
mi querida
Pero ¿es que el Papa
no lee las noticias?
¿O es que ha dejado de contar?
El sólo piensa en las almas mi querida
El sólo cuenta las almas mi querida
que nunca deben ser asesinadas querida
y que ahora son un billón de billones
y sumando
¿Cómo solucionaremos este problema querida
cómo podremos solucionarlo alguna vez
si nuestro instinto básico
es procrear procrear procrear
con aquellos más queridos?
¿Y una mujer que no tiene niños
no es un fracaso?
(¿Para qué te casas
si no deseas tener niños?
Apúrate por favor ya es tiempo)
¿Y un hombre no es un fracaso querida
no deja de ser hombre un macho querida
si no puede hacer niños?
Y dime ¿No es todo nuestro deber todavía
mantener la raza humana en funcionamiento
mantenerla en crecimiento crecimiento crecimiento?
Pero nosotros crecimos en los sesentas querida
crecimos en los sesentas querida
y "Haz el amor no la guerra"
fue nuestra consigna
Así que haz más el amor y haz menos la guerra
Haz más el amor pero no cojas no cojas no cojas
Haz más el amor a la Kundalini
con toda tu contenida pasión
Y recuéstate conmigo
ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
en la tierra del halcón y la paloma
Ven recuéstate conmigo
toda la noche conmigo
bajo el castaño
toda la noche bajo el castaño
sin hacer el amor...

Lawrence Ferlinghetti

(otoño de las ranas)

2011-05-19T14:16:00.003-03:00

El verano envejece, madre de sangre fría.
Hay escasez de insectos, y además vienen flacos.
En nuestro hogar palustre nosotras solamente
croamos y nos vamos marchitando.

En somnolencia se disipan las mañanas.
Brilla tardío el sol entre los juncos
endebles, y las moscas son esquivas.
El pantano se enferma.

La escarcha hace caer hasta a la araña.
Está claro que el genio
de la abundancia vive en otro lado.
Nuestra gente está flaca,
es lamentable.

Sylvia Plath

traducción por zaidenwerg

(¿cuál es el origen del mal?)

2011-05-15T21:51:00.003-03:00

claramente en algo tuvo que ver Disney.

(sí)

2011-05-10T15:12:00.000-03:00

my mind hurts

.

(apolo)

2011-05-06T14:55:00.000-03:00

es apolo, que viola
cada átomo de oscuridad.

incrustando estrellas
invisibles de luz en la piel.

.

(tender)

2011-05-02T14:00:00.000-03:00

.

tender de los hilos
de un otoño que
cala los huesos de
frío.
pero acá tenés una
cama calentita.

vení.

.

(creeme)

2011-04-25T16:51:00.000-03:00

creeme.
te juro que salí a las 03.00 am.
te juro que fuí directo a la cama.
anoche soñé con vos.
creeme.
te juro que a veces te extraño.
no soy una desdichada, no creo
haberte mentido.
te juro que me despierto oliendo
tus tostadas.
estallo en llanto cuando no
oigo la ducha que te dabas cada
mañana.
creeme, te juro, te juro.
no te engañé.

.

.

(el mensaje fotográfico)

2011-04-11T20:51:00.001-03:00

¿Cuál es el contenido del mensaje fotográfico? ¿Qué transmite la fotografía? Por definición, la esencia en sí, lo real literal. Del objeto a su imagen hay por cierto una reducción: de proporción, de perspectiva y de color. Pero esta reducción no es en ningún momento una transformación (en el sentido matemático del término). Para pasar de lo real a su fotografía, no es necesario segmentar esa realidad en unidades y erigir esas unidades en signos sustancialmente diferentes del objeto cuya lectura proponen. Entre ese objeto y su imagen, no es necesario disponer de un relevo (relais), es decir de un código. Si bien es cierto que la imagen no es lo real, es por lo menos su analogon perfecto, y es precisamente esa perfección analógica lo que, para el sentido común, define la fotografía. Aparece así la característica particular de la imagen fotográfica: es un mensaje sin código, proposición de la cual es preciso deducir de inmediato un corolario importante: el mensaje fotográfico es un mensaje continuo.

Fragmento de El mensaje fotográfico - Roland Barthes

(unsueñomás)

2011-04-05T14:24:00.001-03:00

-

quisiera tener el suficiente dinero para poder trabajar menos.
bastante menos.
tener más libros, o mejor, el dinero suficiente para no seguir pidiendo prestado.
una vez un desconocido me dijo: hay dos clases de boludos, el que presta libros y el que los devuelve.
que en mí brotasen ganas. menos peso. más iniciativa.
me gustaría ilustrar la tapa de un libro. leerme en los créditos.
es mi ego.
sí.
ser más ruido, más bruma, más remolino.

.

(los pensamientos)

2011-04-02T15:18:00.002-03:00

Yo soy mi pensamiento, por eso no puedo detenerme. Existo porque pienso...y no puedo dejar de pensar. En este mismo momento ―es atroz― si existo es porque me horroriza existir. Yo, yo me saco de la nada a la que aspiro; el odio, el asco de existir son otras tantas maneras de hacerme existir, de hundirme en la existencia. Los pensamientos nacen a mis espaldas, como un vértigo, los siento nacer detrás de mi cabeza..., si cedo se situarán aquí delante, entre mis ojos, y sigo cediendo, y el pensamiento crece, crece, y ahora, inmenso, me llena por entrero y renueva mi existencia.

Fragmento de La Náusea - Jean Paul Sartre

(el dogma del vecino)

2011-03-30T14:57:00.001-03:00

la articulación de todos los dogmas no es más que la unión de todas las posibles formas de sentir o generar culpa.

.

(ayer cumplí 31)

2011-03-28T14:36:00.002-03:00

(lenguaje)

2011-03-20T21:20:00.002-03:00

cerrar el crepúsculo, sacarle
al lenguaje capas de sol y
volcarlas una a una sobre la
sombra de mi cuerpo.

levantarme como una mañana
del horizonte, con fuerza.
empujando todo lo dicho con
la lengua astillada.

girar los libros, volverlos
de lado, para no tener que ver
lo que leí.

.

(sinergia)

2011-03-17T14:29:00.002-03:00

-
¿cuántas veces nos levantamos pensado..."hoy empieza, hoy tiene que empezar..."?
¿cuántas veces apretaste los ojos diciendo..."que termine, por favor, tiene que terminar..."?
¿cuántas veces imaginaste desenlaces perfectos? ¿ideales?
¿cuánto tiempo en el mundo de las ideas...cuánto?
demasiado.

M

-

(lábil)

2011-03-08T10:38:00.000-03:00

llegar al

final

comenzar

de nuevo.

(cómo ser nueva)

2011-02-21T14:06:00.001-03:00

Cuando miro mis pecados, puedo entender el atractivo que ejerce el cristianismo sobre los conversos. Aunque sospecho que no es el cristianismo en sí lo que resulta tan tentador, sino la promesa de un nuevo nacimiento. Porque ¿quién no desearía volver a empezar desde cero?

fragmento de Cómo ser Buenos - Nick Hornby

2011-02-09T15:08:00.001-03:00

Mi mujer de cabellera de fuego de madera
De pensamientos de relámpagos de calor
De cintura de reloj de arena
Mi mujer de cintura de nutria entre los dientes del tigre
Mi mujer de boca de escarapela y de ramo de estrellas de última magnitud
De dientes de huellas de ratón blanco sobre la tierra blanca
De lengua de ámbar y de vidrio frotados
Mi mujer de lengua de hostia apuñalada
De lengua de muñeca que cierra y abre los ojos
De lengua de piedra increíble
Mi mujer de pestañas de palotes de escritura infantil
De cejas de borde de nido de golondrina
Mi mujer de sienes de pizarra de techo de invernadero
Y de vaho en los vidrios
Mi mujer de hombros de champaña
Y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo
Mi mujer de muñecas de cerillos
Mi mujer de dedos de azar y de as de corazones
De dedos de heno cortado
Mi mujer de axilas de marta y de hayucos
De noche de San Juan
De ligustro y de nido de escalares
De brazos de espuma de mar y de esclusa
Y de mezcla del trigo y del molino
Mi mujer de piernas de cohete
De movimientos de relojería y de desesperación
Mi mujer de pantorrillas de médula de saúco
Mi mujer de pies de iniciales
De pies de llaveros de pies de calafanes que beben
Mi mujer de cuello de cebada no perlada
Mi mujer de garganta de Valle de oro
De cita en el lecho mismo del torrente
De pechos de noche
Mi mujer de pechos de topera marina
Mi mujer de pechos de crisol de rubíes
De pechos de espectro de la rosa bajo el rocío
Mi mujer de vientre de despliegue de abanico de los días
De vientre de garra gigante
Mi mujer de espalda de pájaro que huye vertical
De espalda de azogue
De espalda de luz
De nuca de canto rodado y de tiza mojada
Y de caída de un vaso en el que acaba de beberse
Mi mujer de caderas de barquilla
De caderas de lustro y de penas de flecha
Y de tronco de plumas de pavo real blanco
De balanza insensible
Mi mujer de nalgas de asperón y de amianto
Mi mujer de nalgas de espalda de cisne
Mi mujer de nalgas de primavera
De sexo gladiolo
Mi mujer de sexo de yacimiento de oro y de ornitorrinco
Mi mujer de sexo de alga y de bombones antiguos
Mi mujer de sexo de espejo
Mi mujer de ojos llenos de lágrimas
De ojos de panoplia violeta y de aguja imantada
Mi mujer de ojos de sabana
Mi mujer de ojos de agua para beber en la cárcel
Mi mujer de ojos de madera siempre bajo el hacha
De ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego.

a ver quién reconoce al autor de este glorioso poema.
no vale googlear eh...

:)

.

(¡despertad!)

2011-02-01T14:06:00.003-03:00

-¡Qué borracho estoy! –dije-. ¡Despertad! ¡Despertad! ¡Despertad! –grité-. ¡La cabra del día está empujando la mañana! ¡Nada de peros! ¡Bang! ¡Venid, chicas! ¡Lisiados! ¡Golfos! ¡Ladrones! ¡Chulos! ¡Verdugos! ¡Fuera!

En esto tuve una poderosa sensación: sentí una gran piedad por todos los seres humanos, fueran quienes fueran. Vi sus caras, sus bocas afligidas, sus personalidades, sus intentos por estar alegres, su petulancia, su sensación de pérdida. Y todo, ¿para qué? Comprendí que el ruido del silencio estaba en todas partes, y que, sin embargo, todo y en todas partes era silencio. ¿Qué pasaría si de repente no despertáramos y comprendiéramos que lo que pensábamos que era esto y aquello no fuera ni esto ni aquello para nada? Subí tambaleándome a la colina, saludado por los pájaros, y contemplé a las figuras acurrucadas que dormían en el suelo. ¿Quiénes eran todos esos extraños fantasmas enraizados conmigo a la tonta e insignificante aventura terrestres? ¿Y quién era yo? ¡Pobre Japhy! A las ocho de la mañana se levantó y golpeó su sartén y entonó el “Gochami” y nos llamó para desayunar tortitas.

Los Vagabundos del Dharma (fragmento) - Jack Kerouac

(huesos)

2011-01-28T10:30:00.001-03:00

yo siento la vida como algo
que no me gusta mucho,
pero "tengo que hacerlo".
a veces miro a los demás
y veo en ellos una
actividad constante y circular
que los hace hacer a todos lo mismo.
yo participo, actuando.
¿será este el pensamiento que se
repite constante en todas las mentes
el que nos hace diferentes?
algo ordenado genera caos.
como la historia del universo, tal vez.

hbЯ

.

(Dios)

2011-01-22T13:33:00.000-03:00

-

mirar hacia arriba
y ver el origen
y el final.

.

2010-12-24T11:47:00.000-03:00

Es evidente que existe la verdad. Porque el que niega que existe la verdad, conoce que la verdad existe. Si, pues, no existe la verdad, es verdad que la verdad no existe.

Santo Tomás de Aquino

2010-11-30T14:47:00.002-03:00

Cuando la autodestrucción entra en el corazón, al principio parece apenas un grano de arena. Es como una jaqueca, una indigestión leve, un dedo infectado; pero pierdes el de las 8:20 y llegas tarde para solicitar un aumento del crédito. El viejo amigo con quien vas a comer de repente agota tu paciencia y para mostrarte amable te tomas tres copas, pero el día ya ha perdido forma, sentido y significado. Para recuperar cierta intencionalidad y belleza bebes demasiado en las reuniones, te propasas con la mujer de otro y acabas por cometer una tontería obscena y a la mañana siguiente desearías estar muerto. Pero cuando tratas de repasar el camino que te ha conducido a este abismo, sólo encuentras el grano de arena.

(...)

Sentado en las piedras frente a la casa, mientras bebo whisky escocés y leo a Esquilo, pienso en nuestras aptitudes. Cómo recompensamos nuestros apetitos, conservamos la piel limpia y tibia y satisfacemos anhelos y lujurias. No aspiro a nada mejor que estos árboles oscuros y esta luz dorada. Leo griego y pienso que el publicista que vive en frente tal vez haga lo mismo; que cuando la guerra nos da un respiro, hasta la mente del agente publicitario se inclina por las cosas buenas. Mary está arriba y dentro de poco iré a imponer mi voluntad. Ésa es la punzante emoción de nuestra mortalidad, el vínculo entre las piedras mojadas por la lluvia y el vello que crece en nuestros cuerpos. Pero mientras nos besamos y susurramos, el niño se sube a un taburete y engulle no sé qué arseniato sódico azucarado para matar hormigas. No hay una verdadera conexión entre el amor y el veneno, pero parecen puntos en el mismo mapa.

John Cheever - DIARIOS (fragmento)

(M en el Clarín)

2010-11-15T14:10:00.001-03:00

(nano festival)

2010-11-08T14:22:00.002-03:00

ey putos & bitches! vengan!

(primavera negra)

2010-11-04T20:45:00.000-03:00

¡Basta de espiar por el ojo de la cerradura!. ¡Basta de masturbarse en la oscuridad!. ¡Basta de confesiones públicas!. ¡Qué salten las puertas de sus quicios!. Quiero un mundo en el que la vagina esté representado por un rudo y honesto tajo, un mundo que sienta por los huesos y los contornos, los crudos colores primarios; un mundo que sienta miedo y respeto por sus orígenes animales.

Estoy harto de ver vaginas coquetas, disfrazadas, deformadas, idealizadas. Vaginas con las puntas de los nervios al aire. No quiero ver a las muchachas vírgenes masturbándose. En el secreto de sus habitaciones, o comiéndose las uñas, o arrancándose el pelo o echadas durante todo un capítulo en una cama llena de migas de pan.

Quiero los palos funerarios de Madagascar, con un animal encima de otro y en la cúspide Adán y Eva con un rudo y honesto tajo entre las piernas. Quiero hermafroditas que sean verdaderos hermafroditas, y no falsarios que caminan con penes atrofiados y vaginas secas. Quiero una pureza clásica, donde la porquería sea porquería y los ángeles sean ángeles.

fragmento de Primavera Negra Henry Miller

(nestor kirchner 1950-2010)

2010-10-28T15:05:00.000-03:00

(néstor kirchner 1950-2010)

2010-10-27T10:43:00.004-03:00

.

ahora más que nunca.

más que nunca.

.

(me abismo, sucumbo...)

2010-08-12T14:49:00.004-03:00

Es pues
un enamorado
el que habla
y dice:

Me abismo, sucumbo...

1. (...) Otro día, bajo la lluvia, esperamos el barco a orillas de un lago; de felicidad, esta vez, el mismo ataque de anonadamiento me domina. Así, a veces, a la desdicha o la alegría caen sobre mí sin que sobrevenga ningún tumulto: tampoco ningún pathos: estoy disuelto, no despedazado; caigo, me deslizo, me consumo. Este pensamiento acariciado, probado, tanteado (como se tantea el agua con el pie) puede regresar. No tiene nada de solemne,
Esto es, muy precisamente, la dulzura.

2. La explosión de abismo puede venir de una herida pero también de una fusión: morimos juntos de amarnos: muerte abierta, por dilución en el éter, muerte cerrada de la tumba común. (...)

Fragmentos de un discurso amoroso - ROLAND BARTHES

(06 de Agosto de 2010)

2010-08-06T14:52:00.002-03:00

nunca nada

me importo

demasiado.

salvo el amor.

(desayuno con mateína)

2010-08-03T15:59:00.005-03:00

una, dos y tres cebadas,

una ventana, afuera cemento.

vuela humo húmedo de amor

con sabor casi dulce.

succiono.

dos tostadas.

con manteca derretida,

sí, sí, como la de bukowski.

vos sabés cómo me gusta el

hijo de puta.

después de una ferviente discusión

sobre la importancia de revolver

adecuadamente el azúcar

y la yerba, te traigo dos diarios.

te escucho pasar las páginas.

huelo.

una, dos y tres cebadas.

y ya está frío.

sonrío, siento la partida del crepúsculo

de mis huesos.

tirito. algo murió.

seguís leyendo, protestás, te

indignás. me mostrás fotos

de Cristina mientras me preguntás:

¿te la cogerías, no?

¿quién no? -murmuro.

cambiás de diario.

ahora comienza la verdadera

contienda.

una, dos y tres cebadas.

prendo mi primer cigarrillo.

te miro de reojo. suspiro.

comenzás a pelear en voz alta

con Abraham. afortunadamente

sigue Link, con quien sobreviene la calma.

Fogwill por alguna razón misteriosa

te lleva al mutismo.

una, dos y tres cebadas.

apago el cigarrillo.

hbЯ

2010-07-22T14:16:00.003-03:00

como una pequeña muerte, que inquieta el ocaso del silencio, temblando en su propio suelo. quizás anhela en secreto una mirada que sostenga todo el universo de su propia entrega. se mueve intranquila, temblando en la piel. sostiene cada ahogo del pecho disimulando el ansia que recorre los nervios. delicadamente lo mira, se moja los labios saboreando el instante previo al sonido. es la voluntad del otro. y ella espera.

le dona su oxígeno intentando convencerlo.

mira hacia atrás buscando la sombra que ayer olía a almendras. aprieta los ojos, aguarda callada. el sol evoca sentencias y ella suspira. como ansiedades húmedas los dedos se turban. le devuelve gotas de miel, que recorren su cuello sellando el olvido en el que caerá su mirada luego del letargo.

es la pequeña muerte, ahogando el futuro, siendo un instante de pura existencia.

se sienta morigerando el temblor de las piernas, sacude los ojos y besa su ausencia.

hbЯ

2010-07-13T18:21:00.002-03:00

por los siglos de los siglos, amén.

salten fieles ardientes. salten y deshagan las llagas del horror.

es en nombre del amor la sed de sentencia.

miren por la ventana del Edén, ese mismo que les regala

el yugo amable los domingos entonando en una melodía amalgamada

de palabras talladas con sangre sobre la roca del señor.

griten fieles iracundos que el odio envenena el alma y el grito supremo

se convierte en redención.

drenen las almas inquietas, escupan los miedos feroces.

quemen y destruyan.

recuerden que las deidades visten trajes del mejor color.

declamen lo mas abyecto, total...es en nombre de Dios.

hbЯ

(mis voces en la oscuridad)

2010-06-09T15:30:00.003-03:00

si callase mis olvidos, nunca tendría nada que decir. los recuerdos que pesan son aquellos que he procurado esconder en la biblioteca de mi ser. me ha pasado de caminar sigilosa para no despertar por un aroma las puntadas en la espalda que el olvido logró enmudecer.

verter la energía en el sabor de mis mañanas puede ser la empresa más ruda y caníbal que mi carne luchará. sin embargo las apuñalo de sonrisas, nunca sé si quizás sea aquella mañana en donde encuentre la victoria ansiada.

si olvidase mis tormentos, nunca tendría nada que decir. si me yergo en una existencia agridulce debo procurar no perder mis olvidos, para saborear más dulcemente mis recuerdos. no quiero una histeria sin historia, quiero una historia histerizada, cubierta de nodos salvajes que sean acaso posibles de aplastar.

si recuerdo lo que duele la caricia será doblemente grata. y ese dolor habrá tenido razón ulterior de existir: el obligarme a recordar.

hbЯ

(11 de Junio)

2010-05-23T13:39:00.001-03:00

.

las venas regulan
lo vívido del cuerpo.
se mueven, se juntan,
se enlazan, se abren,
se aprietan.

gritan, aullan, muelen,
crecen, invierten.

sos la vena de un camino.
guiando a la inválida atea
en letras voraces
de los cimientos de la
tierra.
ahí, en los cimientos,
yace lo ruin y lo celestial.

.

(la peste)

2010-04-29T14:22:00.007-03:00

Rieux decidió redactar la narración que aquí termina, por no ser de los que se callan, para testimoniar en favor de los apestados, para dejar por lo menos un recuerdo de la injusticia y de la violencia que les había sido hecha y para decir simplemente algo que se aprende en medio de las plagas: que hay en los hombres más cosas dignas de admiración que de desprecio.

Pero sabía que, sin embargo, esta crónica no puede ser el relato de la victoria definitiva. No puede ser más que el testimonio de lo que fue necesario hacer y que sin duda deberían seguir haciendo contra el terror y su arma infatigable, a pesar de sus desgarramientos personales, todos los hombres que, no pudiendo ser santos, se niegan a admitir las plagas y se esfuerzan, no obstante, en ser médicos.

Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. Pues él sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece jamás, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir en una ciudad dichosa.

Albert Camus (fragmento: La Peste)

siempre latente, aguardando, nuestra propia peste.

me siento y espero con paciencia de puta el final de mi propia existencia.

(de las mujeres)

2010-04-20T21:36:00.002-03:00

El hombre ha creado a la mujer, pero ¿con qué? con una costilla de su dios, de su ideal.

FN

2010-04-06T22:52:00.002-03:00

.

empecé a fumar tabaco armado, a ver si ahorro plata y salud.

.

(de la náusea)

2010-03-31T14:57:00.004-03:00

Me levanto sobresaltado; si por lo menos pudiera dejar de pensar, ya sería mejor. Los pensamientos son lo más insulso que hay. Más insulso aún que la carne. Son una cosa que se estira interminablemente, y dejan un gusto raro. Y además, dentro de los pensamientos están las palabras, las palabras inconclusas, las frases esbozadas que retornan sin interrupción: "Tengo que termi...yo ex...Muerto...M. de Roll...ha muerto...No soy...Yo ex..." Sigue, sigue, y no termina nunca. Es peor que lo otro, porque me siento responsable y cómplice. Por ejemplo, yo alimento esta especie de rumia dolorosa: existo. Yo. El cuerpo, una vez que ha empezado, vive solo. Pero soy yo quien continúa, quien desenvuelve el pensamiento. Existo. Pienso que existo. ¡Oh, que larga serpentina es esa sensación de existir! Y la desenvuelvo muy despacito...¡Si pudiera dejar de pensar! Intento, lo consigo: me parece que la cabeza se me llena de humo...y vuelve a empezar: "Humo...no pensar...no quiero pensar. No tengo que pensar que no quiero pensar. Porque es un pensamiento". ¿Entonces no se acabará nunca?
Yo soy mi pensamiento, por eso no puedo detenerme. Existo porque pienso...y no puedo dejar de pensar. En este mismo momento - es atroz - si existo es porque me horroriza existir. Yo, yo me saco de la nada a la que aspiro; el odio, el asco de existir son otras tantas maneras de hacerme existir, de hundirme en la existencia. Los pensamientos nacen a mis espaldas, como un vértigo, los siento nacer detrás de mi cabeza..., si cedo se situarán aquí delante, entre mis ojos, y sigo cediendo, y el pensamiento crece, crece, y ahora, inmenso, me llena por entrero y renueva mi existencia.

Jean-Paul Sartre (fragmento: La Náusea)

(causa y efecto)

2010-03-30T02:14:00.010-03:00

los mejores a menudo mueren por

su propia mano

sólo para huir,

y aquellos que quedan atrás

nunca pueden entender

23:44 por qué alguien

querría

huir

ellos.

Charles Bukowski

uno de mis poemas favoritos del señor B.

(27 de Marzo de 1980)

2010-03-26T14:51:00.003-03:00

según fueron muriendo estrellas se hinchó en el pecho la certeza del sosiego. la seguridad de una próxima noche llena de promesas. es que en la fantasía duerme como un niño el anhelo del fin del tormento.
nací siendo retoño, identificado a trompadas con dos espejos que reflejaban lo oscuro de la existencia humana.
crecí rezando, sí, rezando a un padre onírico y magnánimo, porque los espejos traicionan.
pero el padre hecho dogma de mis sueños se desvaneció.
según fueron creciendo los árboles la decadencia se me hacía carne.
y las estrellas murieron.

los 27 de marzo me fundo en un abrazo y sin titubeos declamo: yo estoy con vos nena, yo siempre estoy con vos.
me duermo dibujando en luces las fantasias de ese retoño que resistió la agonía de las estrellas.
el peso de no tener acreedores afectivos se agudiza y latiga.
nadie me pide nada.
no soy orgullo de nadie.
cumplo treinta existencias mediocres, pero mías. bien mías.

(del amor como falta)

2010-03-23T16:36:00.003-03:00

"…de lo que se trata para el hombre, de acuerdo con la propia definición del amor, dar lo que no se tiene, es de dar lo que no tiene, el falo, a un ser que no lo es" J.Lacan.

Según esta intrincada definición de amor, el majestuoso señor L, ha querido homenajear a todas las no poseedoras de falo gritándonos al oído: son ustedes mis queridas bitches las que poseen el intrínseco don del vacío, de la falta, tan menester para la fórmula del amor.

Para no oír los chillidos de las odiosas feministas la falta para el señor L no es sinónimo de defecto ni de inferioridad, la falta es sinónimo de impulso, de motor, de deseo.

Entonces, la falta en esta ecuación del amor, viene a ser aquello anhelado por el objeto amado (parafraseando al archienemigo del señor L, el señor F) o según L, el objeto a. ¿Qué no es? No es, es falta, es lo perdido.

Pensémoslo así, ¿qué puedo darte yo amada mía si ya eres poseedora de todo? ¿Qué cosa en mi existencia podría yo brindarte si no es deseo de lo perdido?

Lo perdido como objeto perdido, que a veces a instancia del fantasma creemos reencontrar en alguien amado.

Pues entonces, amar desde lo que no tengo a lo que no es. Amor en la pobreza, en la vacuidad de los afectos, amar es anhelo de ser amado. De convertirnos en objeto a de alguien.

Los grandes dolores del des.amor provienen de ahí, no se pierde al objeto a, se pierde la ilusión de haberlo encontrado ya.

adaptación de la teoria lacaniana al estilo barrio.

(onírica)

2010-03-13T14:48:00.003-03:00

freud sostenía que los sueños son una fuente de verdad. no de la verdad de la humanidad toda, sino de nuestra propia humanidad.
en mis sueños se encierra todo eso de lo que no quiero oír ni saber. se encierra eso de lo que huyo desde la infancia, en los sueños se proyecta fílmicamente el miedo y las ansias.
son los sueños la tortura autoinflingida y el goce de lo anhelado.
un conjunto de fantasías en las cuáles no reconozco mi deseo, pero yace ahí. ahí.

hbЯ

(genealogía de la náusea)

2010-03-03T23:17:00.002-03:00

leer los errores de mi
propia existencia.

hbЯ

(de los días casi azules)

2010-02-18T22:54:00.002-03:00

yo pensaba que si crecía, lo haría hacia arriba.

tocando los cimientos de la hoguera que ahoga en

los cielos los derrumbes de los sueños.

pensar no hace mérito en mi vida. mis ideas caen

a menudo entre ensueños que pretenden ser un pequeño

intento de resurgir de las caídas.

nunca caigo hacia arriba.

hbЯ

(¿cómo quién martillo algo?)

2010-02-01T15:09:00.006-03:00

.

(M)

soy atea.
me gustan las Frutigram.
soy extremadamente narcisista.
no entiendo de política.
pero sé qué está bien y qué está mal.
soy buena amiga, cultivo algunos desde la
primera infancia y otros de mi vida adulta.
soy hija, pero no siento tener padres.
soy hermana, pero no siento la hermandad.
soy crítica.
critico.
soy estética y exijo estética.
soy coqueta, pero no femenina.
creo en princesas.
siempre leo algún libro, hace tiempo leía
varios al mismo tiempo.
valoro a la gente por su inteligencia.
subestimo a la gente por su inteligencia.
tengo una excelente ortografía, soy muy
exigente con la ortografía ajena.
discrimino.
soy excéntrica.
y al mismo tiempo común.
soy ególatra.
soy loca, y al mismo tiempo una imbécil neurótica.
tengo una veta artística, pero nunca seré artista.
soy exigente.
un poco nerd.
olvido los nombres.
les cambio los nombres a la gente por placer.
me gusta el sarcasmo.
soy extremadamente demandante.
a veces soy ingenua.
no siempre entiendo los chistes.
suelo ser solitaria o muy sociable.
soy una contradicción.
no lloro en público pero lloro mucho cuando amo.
solo mi pareja tiene ese regalo y a la vez ese tormento.
hablo. a veces demasiado.
escucho, a veces lo que quiero.
soy humanista, me gusta pensar al -hombre-
estudio psicología.
soy una persona analizada. suelo analizar a los
demás, quienes se ofrecen gustosos como conejillos.
soy perceptiva. a veces demasiado.
huelo las mentiras.
huelo los engaños.
me aburren los neuróticos.
tengo atracción por la gente patológica.
específicamente por la psicosis.
me critican más que al común de las personas.
me importa mucho menos que al común de las personas.
soy limpia.
no soy feliz.
soy una persona triste que necesita luz.
puedo iluminar, pero nadie logró aún darme luz.
le hago demasiado daño a mi cuerpo.
ilegalmente y legalmente.
el tabaco me está consumiendo.
a veces tomo más alcohol del que debiera.
soy exagerada. muy exagerada.
soy escrupulosa.
estoy enamorada.
a veces amo mal.
a veces dejo que me amen mal.
soy, esto.

hbЯ

.

(sobre la sincronicidad y el psicoanálisis)

2010-01-26T15:19:00.004-03:00

me senté, decidí escribir un dulce textito sobre alguna boludez que implique una pizca de exhibición, aunque más no sea una lo suficientemente desplazada y condensada.
pensé en una imagen, en realidad suelo pensar en alguna foto, nunca pude des.unir esa díada dada en mi cabeza. como si los colores necesariamente tuviesen alguna relación amorosa con las letras.
silencio.
epifanía psicoanalítica: freud sostenía que el inconciente está formado por imágenes, sin olvidarnos la importancia de la palabra y su simbolización subjetiva, ya que es sobre estas dos cuestiones en donde actua la represión.
continúo.
era la foto perfecta para el texto imperfecto que aún no se me ocurría y del cual ni siquiera había esbozado una letra. lúdica, me propuse abrir un libro en cualquier página y sin mirar señalar con mi dedo índice una palabra. ésa abriría mi texto. ella sería la elegida.
tomé El sueño del príncipe de Dostoievski, llevé a cabo el ritual y sin mirar aún pensé: esta palabra sé que va a ser perfecta y de ella va a brotar algo lo suficientemente digno como para acompañar mi foto.
agarré el libro en donde se escondía mi dedo índice, abrí los ojos y voilá, la palabra era: mamá.

de esa palabra no surgió ningún texto, no surgió ni siquiera una sonrisa. lo único que despertó en mi mente fue la expresión: ¡maldito freud!
ahora bien...¿qué tendrá que ver el título con todo esto, no? bueno, no importa, esa es la parte que sí le agradezco al señor sigmund y a su florida teoría.

hbЯ

(escritura)

2010-01-20T10:07:00.003-03:00

Los blues de la procreación
Oh sí tengo la tristeza de los blues de la procreación
porque eternamente estamos
procreando procreando procreando
y no es ninguna novedad
No podrás detener
no podrás bloquear
no podrás frenar
la procreación
Simplemente seguiremos haciéndolo
ellos seguirán haciéndolo
como si no hubiera otro objetivo
en la vida
No hay nada más que hacer en el zoo
ni en el último refugio
Es la última opción
en lugar de la adopción
Reprodúcete en colores vivos
y no morirás
Fotocópiate una y otra vez
y nunca morirás
Haz copias de ti mismo
perpetúate
y vive para siempre
Tu inmortalidad
es la única oportunidad
de vivir para siempre
desde el vamos extiende tu ego
reconstrúyete de inmediato
remodélate recrécete rehazte
clónate
hacia la eternidad
y tendrás muchas vidas
para entregarle a Dios y a la Patria
Así que hazlo una y otra vez
amante sobre amante
los otros sobre los otros
hermana o hermano
hombre o mujer
uno sobre el otro
juntos
acoplados eternamente
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Hazlo
vuelve a hacerlo
coger y coger
madre y padre
padre sobre madre
amante y amante
todavía lo están haciendo
rehaciéndolo
con su ciega urgencia
su ciega impaciencia
jugando siempre
el ciego instinto jugando
el ciego deseo en llamas
procreando procreando procreando
incluso si estuviera sangrando
Procrear procrear procrear
Eso es
es todo lo que necesitamos
Es lo único que poseemos
en esta choza de barro
Lo único que podemos hacer
es sembrar la semilla
es el único lujo que podemos darnos
O aburridos en el palacio
recostarnos junto a Alicia
quitarnos todas las pieles
el encaje parisino
llenos de hastío
desnudarnos
y procrear procrear procrear
sembrar la semilla
plantar tu semilla
¿ Y quien nos detendrá
quién dirá que no lo hagas ?
¿ Quién tiene el derecho de decir
que es un pecado
que el amor es nuestra desgracia en la noche?
Es algo natural
la cosa más natural
la más celestial
la más bendita
Así que hazlo y canta
Canta los cuerpos eléctricos
los cuerpos eclécticos
y cualquier cuerpo servirá
para hacerlo
una y muchas veces
bajo el sol
sobre los pastizales
Entonces ¿cómo detener la procreación
cómo prohibirla
sin dictadores
sin castradores
sin mandatos dictatoriales
en la estación Finlandia
en cada nación
en cada noche de vacilación?

Lawrence Ferlinghetti

(esa boca)

2010-01-06T01:01:00.003-03:00

esa boca que trae precipicios
y naufragios, que trae la marea
de los ocasos sin amaneceres.
esa boca que grita dolores y
cuchillos delineados perfectamente
por un alma corroída.
esa boca que deleita a los oyentes
con la cadencia de su voz, donde
cada palabra parece violar de
placer los oídos.
esa boca que devora pedazos
de mi existencia, escupiendo al
mismo tiempo que ama.
esa boca que murmura lo abyecto
en una sintonía de cuerpos.
esa boca que brama un te amo
y después desfallece desnuda.

hbЯ

-

en el Nombre del Padre

2009-12-25T16:33:00.004-03:00

bramamos por una felicidad otorgada a los creyentes. insinuando la sodomía de la liturgia y la pasión.
es que aquellos fieles tienen un valor, son poseedores de la virtud.
se engalanan por la noche, gritan en la oscuridad la paria de la incertidumbre.
nacer al mundo. nacer desde una esperanza destructiva, tan corrosiva como los zapatos de cenicienta que esclavizaron el alma de la mujer bajo una sujeción abyecta. así, inyectaron el alma de pudor.
es el Nombre del Padre, introyectado, rumiado y digerido.
es la caída. el ocaso de los deseos. el nombre como significante de las cadenas de los hombres. nosotros hombres.
esclavos de la virtud, ser virtuoso a costa de genocidios intelectuales, de una moral pacata pero eficaz.
y es ahora que se ufanan de su conducta, cruzando los dedos por sus mentiras.
son el cáncer, pero celebramos sus calumnias, es que dan sosiego al alma.
una dulce retórica del engaño en donde caemos gustosos.
sólo miremos hacia arriba y oremos o miremos para abajo y maldigamos.
siempre llega la redención, generalmente los 24.
a vuestra salud. brindemos pues.

hbЯ

(de la quinta esencia)

2009-12-09T23:09:00.002-03:00

la primera vez que cogimos, fue hace poco más de cinco meses.
la primera vez que peleamos, fue el segundo día que nos vimos.
la primera vez que sentí amor por vos aun no te había visto.

la segunda vez que me dijiste te amo me erizaste la piel más aún que la primera.
la segunda vez que te dejé durmiendo en mi cama, supe que iban a ser muchas más.
la segunda vez que lloraste dejaste que te abrace.

la tercera vez que tuviste un orgasmo, babeaste.
la tercera vez que lo tuve yo, lloré.
la tercera vez que te fuiste de casa se me estrujó el pecho.

la cuarta vez que salimos a caminar, me dijiste que te casarías conmigo.
la cuarta vez que comimos helado, me confesaste que amabas el fútbol.
la cuarta vez que nos encontramos en esa esquina, te ví más sublime que la primera.

la quinta vez que dormiste conmigo, hiciste que no pueda volver a dormir sin enroscarme en vos.
la quinta vez que te fotografié supe que eras una beldad griega.
la quinta vez es mañana. es un hoy adorándote.

hbЯ

(marchita)

2009-12-01T14:29:00.003-03:00

Charles Baudelaire

(en vuestra mañana)

2009-11-29T16:47:00.002-03:00

fotografía: pecas

modelo: moyi

edición: .M

Las rutas largas, los pasos cortos sobre la alfombra, los sueños de un camino de vuelta y la plaza de noche. Autos lavados que brillan bajo un árbol, los ojos del mañana, fotos modernas que toman la instantánea de todo lo que es hoy. Abrazo la pequeñez de tus hombros, la planta nuclear que asoma desde el fondo, las calles con números, las diagonales en la palma de mi mano. Y esos pasos cortos que bailan, me cuentan cuentos y me hablan de amor.

Moyi

(mí.exponer)

2009-11-23T09:43:00.004-03:00

¿vienen?

(muerde)

2009-11-16T14:45:00.002-03:00

muerdo los segundos que titilan en mi pulso
afanosos por encontrarte detrás de las letras.
y ellas, culpables a veces, del espanto de los
estómagos nauseosos que criamos.

muerdo cada una de las fibras que abandonaste
en lo recóndito de las sábanas. por si se
escapan durante la noche, ¿que ha de quedarme
tuyo pues?

muerdo los hilos del sol que se apuntala hacia
su muerte, ocultando así la soberanía de tus letras
por venir. y de tu olor por morir debajo mío.

muerdo cada uno de los recuerdos hechos de
saliva en mis ojos. es que quizás ellos entiendan
sobre líquidos que aúllan pasiones. de las rojas
y de las oscuras.

muerdo cada noche los sueños que envuelven la
carne anudada en busca de ese refugio que nos
late imperioso y acuciante en las venas tuyas, mías.

muerdo, muerdo un trozo de tu existencia, uno
esencial, me lo guardo en el estómago. lo trago.
y queda ahí. un fragmento tuyo atragantado entre mis
vísceras. no sea cosa que te vaya a perder.

hbЯ

-

(vivir en la diversidad)

2009-11-09T13:41:00.002-03:00

(o cómo ser menos obtuso)

puto
torta
travesti
bisexual
trava
hetero
lesbiana
gay
homosexual
trans
paki
cross

Se discute en el Congreso la Ley sobre el Matrimonio Gay, algunas cuestiones a tener en cuenta:
En primer lugar es necesario decir que en las sociedades modernas el matrimonio no es un vínculo sagrado sino un contrato entre personas, mal que le pese a la Iglesia.
El matrimonio civil da una serie de derechos y obligaciones, al igual que cualquier otro contrato, éstas decisiones humanas establecidas por leyes que no tienen relación con ninguna creencia religiosa, y que pueden ser modificadas por el Congreso. Que a la Iglesia esto no le guste es otra cosa.
Si alguien pretende considerar a su matrimonio como sagrado es su decisión privada a la que tiene derecho, pero eso no significa que le puede imponer a otros lo mismo.
La Iglesia —y todas las personas que se oponen al matrimonio gay/lésbico— también están planteando que, al contrario de lo que dice la Constitución, los varones y las mujeres no son iguales ante la ley. Si fueran iguales entonces no hay diferencia entre el casamiento entre personas del mismo o de diferente sexo.

El matrimonio para gays y lesbianas implica una profundización de la igualdad legal entre varones y mujeres, implica llevar la idea de igualdad de nuestra Constitución hasta sus últimas consecuencias. Todos y todas debemos tener los mismos derechos, y es por eso que el matrimonio para todo el mundo sin importar el sexo constituye una tarea democrática que no sólo nos permitirá a gays y lesbianas acceder a la igualdad legal sino que, además, permitirá que se consolide la separación entre Iglesia y Estado, consolidando así una democracia que en la Argentina ha tendido a ser más que frágil.

fuente: Soy

(sin la cruz. sin la corona)

2009-11-02T10:13:00.004-03:00

.

de tu cuello
que cuenta con
vértebras
la columna de tu vida
y ahora mía,
como una escalera ósea
que anida el futuro
de mi existencia.

hbЯ

.

(Soñé contigo esta noche... )

2009-10-29T11:44:00.001-03:00

Soñé contigo esta noche:
Te desfallecías de mil maneras
Y murmurabas tantas cosas...

Y yo, así como se saborea una fruta
Te besaba con toda la boca
Un poco por todas partes, monte, valle, llanura.

Era de una elasticidad,
De un resorte verdaderamente admirable:
Dios... ¡Qué aliento y qué cintura!

Y tú, querida, por tu parte,
Qué cintura, qué aliento y
Qué elasticidad de gacela...

Al despertar fue, en tus brazos,
Pero más aguda y más perfecta,
¡Exactamente la misma fiesta!

Paul Verlaine

(para vos C,

mi amante,

mi Apolo,

mi amor)

(juguete de nadie)

2009-10-23T20:56:00.003-03:00

fotógrafa & modelo: girlontape

edición: .M

muñeca

maciza afuera,
vacía adentro
con ojos vidriosos
y mueca inmóvil

sentada
quieta
sin vida
muñeca soy

pero
yo siento,
es mi pulso
sordo

en tus oídos
suena a silencio

muñeca soy
vacía
vacua
letargo el tiempo

y aún espero

muñeca de todos
juguete de nadie

hbЯ
-

(ergo, nada)

2009-10-21T15:10:00.004-03:00

quince vueltas en mi sien, en las verdades que desconozco que anida mi psiqué. cuán descuidada fuí. cuál es el peor de los abandonos que sufrí. si tan sólo lo encontrase, lo arroparía. lo besaría, le cantaría melodías de amor. de madre.

quince vueltas de órbitas no alcanzan. mi clamor sale a pasear por la noche, la lluvia le da la mano, lo incita a salir. y si fuere así hasta la eternidad, pues...¿quién osaría quererme?

de dos partos nací, el primero se gestó en la decisión de un abrazo mentiroso entre dos almas ruines. el segundo me extirpó a la vida en una mano desconocida de un alguien que no supo lo que hacía. debería haber cometido un error. debería.

quince vueltas en la cama entre migas de carbón, lo oscuro fue lo que siempre me acarició. si uno sólo pudiese arrancarse un pedazo de existencia. yo me arrancaría una buena parte, no me importaría la cojera.

no entiendo el no entenderme. no entiendo el desear un sigilo en medio de estruendos voraces que me salen de los pulmones y no suenan.

mis gritos ya no suenan.

suenan a silencio. suenan a abandono.

quince noches quedan por venir. yo lo sé. son quince. cada una traerá una dádiva como un suplicio adquirido. me inquieta la ofrenda del séptimo día. a ella le temo.

he decidido abandonarme a los sueños, el dormir ha sido mi mejor compañero. un marido traicionero, traicionero como el mar furioso que no se deja ver más allá del allá. y aún así ha sido el mejor de todos.

serán quince días y una traición. mi dormir.

hbЯ

(ven, amamántame con tu pecho solitario)

2009-10-19T23:56:00.019-03:00

melodías vibradoras
temblando en los
huesos
cristales de antaño
crujiendo por
fuera

mis ojos
declaman tus
días en torno
a los míos

melodías zumbantes
incrustadas
en lúdicos axiomas
sucumbiendo
en tus manos

mis labios
imperan los
tuyos

melodías acribillantes
bramando
por sueños de amor
y refugio

(en tu axila dormita
el útero pulsante
que invita a mis
sueños)

hbЯ

-

(de la virtud)

2009-10-09T14:04:00.000-03:00

.

de lo simple
que no es tan simple
pero tampoco tan complejo.
lo complejo soy yo,
creyéndome el complejo
que soy.
que no es tan complejo
ser simple y no es sólo la
despreocupación descarada
y sinsentido.
es ser simple sin complejos.
una complejidad vacía de
simpleza acomplejada.

hbЯ

.
-

(de mis púas)

2009-10-05T23:37:00.004-03:00

doblegar las letras
hacerlas añicos,
gritarnos besos
en sintaxis escritas.

decirme puta,
sintiendo un espasmo.

saltar las locuras.
la mía, la tuya.
creyendo la huida
de los tormentos
vesánicos.

fundirme en abrazos,
comerme las púas.

salvarme de mí,
llevándome a vos.

criando los niños
que aún no han nacido.

sorbiendo saliva
que gotea lasciva.

destruime de amor.

hbЯ

-